Sous un ciel ouvert, la carrosserie d’une voiture repose comme un animal endormi.
Ses courbes froides reflètent la lumière, silencieuses témoins d’un imaginaire figé.
Autour, l’espace est brut, peut-être un parking abandonné, peut-être une forêt.
Un lieu de passage devenu terrain d’exploration, de renversement.

C’est ici que nos corps s’invitent.
Ils viennent pour interroger, pour habiter.
Ils marchent sur la tôle, s’y hissent, s’y appuient, s’y déséquilibrent.

Le langage central de cette pièce repose sur l’équilibre des mains sur les corps.
Un équilibre comme acte de confiance, de résistance, de réinvention.
Car ce n’est pas seulement un exercice physique — c’est un engagement sensible.
C’est une manière de dire : « ce corps se tient, il choisit, il répond.»

Ce sont des corps qui s’écoutent.
Des corps qui portent, qui tombent, qui recommencent.
Des corps ensemble, ancrés, qui transforment l’espace
et déplacent les regards.